LA VIUDA

Sábado 7: 30 Pm de la noche, me encontraba en la catedral de mi ciudad en compañía de mi esposa e hija, teníamos la misión de adornar la capilla del santísimo, que consistía en hacerles adorno floral, cosa que mi esposa es experta. Al finalizar la misa para aligerar nuestro trabajo, después de percatarnos que la iglesia estaba vacía ayude al sacristán a cerrar las grandes puerta de la iglesia, y al este marcharse quedamos mi hija, mi esposa y yo en la sacristía donde estábamos efectuando nuestro trabajo, cuándo escuchamos un murmullo, nos quedamos en silencio para podernos percatar lo que era, y fue cuando pudimos escuchar es que el murmullo decía “Santa Maria madre de Dios “ ósea que estaban rezando un Rosario, casi automáticamente me dirigí a la puerta que conduce al interior de la iglesia, y mire Hacia el recinto y vi a una mujer vestida de negro, arrodillada en el suelo frente a la capilla del santísimo con un velo negro tapándole la cara, esta mujer Rezaba y Lloraba se veía muy afligida, Un escalofrió me corrió por todo el cuerpo y me volví hacía donde estaba mi esposa y mi hija y le dije lo que estaba ocurriendo, ellas salieron a ver a la extraña mujer y mi esposa me dijo esa mujer parece que enviudó, pero de repente me vino un pensamiento y a la vez una pregunta ¿Por dónde entró? Si yo mismo había cerrado las puertas con el sacristán, no había otra forma de entrar en esos momentos, sino por donde nos encontrábamos nosotros, y estábamos seguros que nadie había entrado. Tome a mi esposa por un brazo y le hice seña a mi hija para retirarnos de la extraña presencia, y cuando habíamos caminado unos metros le dije a mi esposa que esa mujer no era real, ya que no había persona alguna en la iglesia a esa hora, nosotros nos percatamos de que fuera así, para cerrar las puertas, por lo tanto esa persona no era humana, así que salimos corriendo y trancamos, la puerta de la sacristía y nos topamos con el sacerdote que venia hacia nosotros y al vernos tan apresurado nos pregunto que nos había ocurrido, y le contamos lo sucedido y él nos respondió que el también en algunas oportunidades el había vista a esa mujer, y que era un alma en pena. Al nosotros escuchar esto, decidimos terminar con el Trabajo el domingo en la mañana, y marcharnos a nuestra casa con la imagen de la extraña mujer en nuestras mentes.

LA GRAN CIUDAD

A veces me pregunto. ¿A quién cojones le importa lo que tengo que decir, si no produce dinero? Señales, humos, ruidos, atascos, calles y más calles… Así es la gran ciudad en la que convivimos, entre prisas, estrés, tanta gente a nuestro alrededor y todos envueltos en nuestra propia soledad.....en este mundo de máquinas y prisas, tan solo somos una maquina más ¡a veces hasta somos un número!. Tenemos nuestras vidas programadas, desde que nacemos compramos una vida y no paramos de pagarla, nuestros padres nos educan haciéndonos creer que vivimos en un mundo que nos pintan de color de rosa, los problemas comienzan cuando nos enfrentamos a un mundo hostil, nos damos cuenta de ello el día en que el jefe dice señor bájese los pantalones, de se la vuelta y podremos comenzar, (¿nuestro jefe? Acaso hay alguien más importante que nosotros), luego cobramos a fin de mes y empieza de nuevo el mes siguiente. Esta gran ciudad ama las ideas simples y recela de las ideas complejas no pienses más de la cuenta o los demás podrían recelar de ti, llama sabiduría a lo que todo el mundo conoce, adora lo políticamente correcto aunque sea mentira, me encantan aquellos hombres y mujeres que dicen “yo soy tolerante” o mi preferida “yo soy ecologista” y les pregunto a esta gente, pero como contribuyes al ecologismo cogiendo el coche o la moto hasta para ir a cagar. Lo que más me gusta de la gran ciudad es la búsqueda de un modo de vida que se centra en encontrar el placer inmediato o al menos mientras más rápido mejor para ello puedes ir libremente al centro comercial allí puedes disfrutar de tu no libertad. Pero a veces cuando te quedas mirando a la nada, pensando en nada y consigues parar a respirar, oyes la tranquilidad que existe a nuestro alrededor, así es la gran ciudad, no hay nada como la gran ciudad nada mejor que la gran ciudad.

EL JUEZ

-Ave María Purísima.
-Sin pecado concebida.
-Perdóneme, padre, porque he pecado. Este es mi pecado:
Maté a un hombre.
Alguien rezó el rosario con voz monótona. Fue cortado por breves instantes por el llanto de María, a quien manos piadosas la tomaron de los hombros y la llevaron con delicadeza fuera de la sala. Sus desgarradores sollozos arrancaron las frases clásicas que las beatas, infaltables en los velorios, suelen pronunciar.
Pobre, María. Sin mamá y ahora sin papá.
Pobre, don Ramón. Tan bueno que era. Tan justo y cabal.
La muerte lo sorprendió una mañana en el despacho de su casa, mientas el sol de enero cocinaba las plantas del jardín y convertía en polvo rojo la tierra de las calles.
Nadie vio nada. Sólo se oyó un disparo. Cuando lo llamaron, el silencio fue la respuesta.
Rompieron la puerta para entrar. Y ahí, con la cabeza reventada, sobre el escritorio lleno de libros y actas de nacimiento, se desangraba don Ramón. A su lado, un revólver, que después los hijos reconocieron como suyo.
Parecía un suicidio.
Claro que era imposible.
¿Don Ramón quitarse la vida? Jamás. Era un hombre tranquilo, bondadoso, solícito, buen padre y buen vecino. Además, un mes más y se casaría con la maestra más bonita del pueblo, la más codiciada por todos los solteros de la región. La señorita Rocío.
¿Quién haría algo así a las nueve de la mañana? Nadie. Después de un buen desayuno, como tomó él. No.
Todos repetían lo mismo. Alguien lo asesinó. Pero...¿Quién?
¿Un político opositor? Tal vez. Los ánimos habían quedado algo caldeados después de las elecciones, así que esta era una buena teoría.
¿Algún enemigo? Los perdedores de pleitos nunca aceptaban un fallo adverso.
Y sí, en un puesto así, se tienen enemigos.
¿Y los Gómez? Juraban que los había arruinado en no sé qué juicio por dinero.
Otro recordó a los Benítez, que perdieron muchos animales por su culpa.
¿Y el odio que sentían por él los Montero? Decían que don Ramón era un ladrón con patente y que les había robado limpiamente diez hectáreas de tierra, las que están cerca del arroyito, las más lindas, para más.
¿Y Saturnino? Estuvo muy enamorado de la maestra. Pero ella eligió al juez.
Y la lista continuaba, de boca en boca, de tereré en tereré bajo la fresca y tupida sombra de los paraísos y obeñas que salpicaban el patio de la casa del señor juez.
Dios no recibe en su seno a los que se quitan la vida, la iglesia no puede darle cristiana sepultura-la voz del padre Venancio sonó segura en la sala caliente de la parroquia. Y todos dijeron que sí, que era cierto, pero no era menos cierto que don Ramón no se quitó la vida y que eso sólo lo decían las malas lenguas y hacía mucho calor y lo tenían que velar y enterrar. Tal vez hubo otras razones que alegaron los parientes. Fueron convincentes, porque se consiguió el permiso para darle "cristiana sepultura"
Al rato ya estaba el finado en lo que sería su "lecho eterno", un cajón lustrado con asas doradas en la sala de su casa. Recién pintada, con piso de cerámica brillante y otros arreglos que se hicieron para celebrar la boda en febrero. Ahora no habría casamiento. Sólo funeral.
La gente iba y venía. El calor era húmedo y pegajoso. Todos mostraban rastros de sudor en las ropas de algodón. Las sillas en el patio estaban siempre ocupadas por algún vecino, familiar o amigo del difunto.
Ya no había un lugar vacío en ninguna parte de la casa. Los chismes volaban como palomas en los tejados.
¿Qué no son esos los hermanos Benítez? Sí, esos que bajaron del caballo. Y dan los pésames a María y a su hermano.
¿Vieron que hablaron de balde? Si lo hubieran matado no hubiesen venido.
¿Y quién es la gorda que grita? ¿Es María Elena, la hermana del juez? Sí. Ella es.¿Y quién es la Juana, a quién acusa de asesina ? ¿Qué no sabes? La mujer del juez, hace tiempo, desde que enviudó. ¿La que tiene un hijo de seis años? Ese mismo, no reconocido, pero hijo suyo.
Miren, miren. Ahí está la maestra con Sor Teresa.
¡Qué linda es Rocío! ¡Y qué cutis blanco y qué hermosos ojos!
Huellas de llanto en las mejillas. Llora frente al que debía ser pero no fue.
En una tregua de las conversaciones, se oyeron los Dios te salve....
Que se vaya esta mujer, asesina, caradura, sinverguenza, grita María Elena arrojándose sobre Juana
Déjenme, que yo haré justicia..Lo mataste porque nunca se casó contigo.
No sea así señora, ella tiene derecho a estar aquí.
¿Por qué me acusas a mí? ¿Por qué no a Eulalia, que siempre lo odió porque no volvió jamás con ella? ¿O Blanca, que tuvo un hijo suyo y él jamás lo reconoció? A mí siempre me quiso, nunca me abandonó.
Alguien pidió más respeto y por un instante todos guardaron silencio.
Como si hubieran obedecido una orden, todas las miradas se posaron en Rocío. Seguida de Sor Teresa, se dirigió hacia la puerta con un resto de su dignidad perdida después de todo lo que se enteró.
¿Quién era el hombre con quién iba a casarse? ¿El que decía amarla sólo a ella? ¿El que le cantaba canciones de amor y la había conquistado con su sencillez y ojos sinceros? ¿El que le escribía cartas cómplices y la hacía sentir feliz? ¿El viudo solitario que al fin había encontrado el amor? Qué no tenía compromisos con nadie. No, este hombre de quien todos hablaban no era Ramón, su Ramón, el que ella conoció, el que amaba a su familia, ayudaba a los demás y censuraba los vicios y la corrupción. No podía tener otras mujeres, otros hijos, otros compromisos mientras la enamoraba.
Unas horas en su velorio le hicieron conocer más sobre él que en un año de relaciones.
¡Qué risa! ¿Qué no es que cuando morimos todos somos buenos? El dicho se había vuelto al revés. Su cuerpo estaba aún caliente en el cajón y lo tachaban de corrupto, mal padre, mujeriego, ladrón y ¡horror! hasta se insinuaba que había asesinado a su mujer.
¿Era Ramón el hombre que estaba en el féretro? Para ella se convirtió en un desconocido.
Al día siguiente el sol pintó el horizonte de naranja furioso, anunciando otra jornada salvajemente calurosa. El viento norte sopló con fuerza alterando todos los ánimos.
La comitiva llegó al cementerio con el ataúd sostenido por amigos y parientes.
El sonido de la tierra sobre el cajón volvió lúgubre el llanto de las mujeres en la mañana estival.
Una lluvia inesperada mojó a los presentes que se mantuvieron impávidos hasta que desapareció el féretro bajo tierra.
Los comentarios sobre la misteriosa muerte de Don Ramón no amenguaron, al contrario, recrudecieron después de la novena. Los hijos del finado pidieron una investigación. Querían saber el nombre del asesino. Exigían justicia. Y acudieron al comisario del pueblo.
Ocupaba el cargo desde las últimas elecciones, unos tres años atrás.
Su obesidad lo había convertido en un hombre afable y tranquilo. Solucionaba los problemas que se presentaban eligiendo el camino más sencillo. Su lema era "no complicarse la vida" porque esta era complicada de por sí. Preocupado por su futuro, decidió estudiar en la ciudad vecina la carrera de Derecho. No le importaban las canas que peinaba, porque decía que nunca era tarde para el estudio. Después de tres años cursaba el segundo curso en horas de la noche.
Así que esclarecer la muerte del juez fue un terrible problema. . Porque eso significaba trabajo. Y él era alérgico a una sobredosis, y ya la estaba teniendo.

Para él, la cosa era suicidio cantado. Todos decían que no, que no podía suicidarse en vísperas de su casamiento.
¿Cómo que no podía suicidarse? Nadie sabía qué pasaba por la cabeza de un viudo con más de cincuenta años. Tal vez tenía una enfermedad terminal y no quería amargar a sus parientes con eso. O no podía olvidar a la finada. O tal vez fuese verdad lo que veloces lenguas repitieron cuando ella murió. Que la mató porque no la soportaba más. Y los remordimientos dormidos, despertaron. Vaya uno a saber.
Además, en el lugar de los hechos, comprobó que la puerta del despacho estaba cerrada con llave. Por dentro. Él la cerró para llevar a cabo su propósito. Y el revólver, era suyo.
Claro que la ventana abierta podía ser una salida para el asesino, si fue asesinado.
Y no podía negar que mucha gente se alegró con su muerte. Muchos tenían motivos para matarlo. Si los exámenes no estuvieran tan cerca... Maldijo por lo bajo. Si lo mataron, ¿por qué no lo hicieron en otra fecha? Si se quitó la vida, porqué no esperó el otoño? Comenzó la investigación.
Los hermanos Benítez acudieron a la comisaría con cara de pocos amigos. Dijeron que estaban en el monte esa mañana a las nueve. Marcaron algunas reses. Qué quién podría corroborar la historia? Cayetano, el capataz. Y Kaí, el mitái que cebaba tereré.
Pero el capataz no sabía si eran las nueve o las nueve y media. Kaí tenía siete años y no recordaba ni el día lunes. Sí, marcaron animales, pero no estaban seguros de la hora.
Encerró el apellido con un círculo rojo y maldijo soezmente. No podía eliminarlos de la lista de sospechosos.
Los Gómez.
¿Nosotros? No tenemos nada que ver con la muerte del juez. Si llega a saber quién lo hizo, nos avisa, eh? le vamos a regalar el mejor caballo de la estancia. ¿Cómo que por qué?
Por limpiar de carroña el pueblo.
¿Qué dónde estaban a las nueve de la mañana ese día lunes? Pues dónde iba a ser. En el campo, arando la tierra, aprovechando que la lluvia del sábado la había dejado justa para labrar.¿ Quién podía dar fe de eso? Después de las explicaciones de lo que significaba" dar fe" respondieron: sólo los cuervos que sobrevolaban el lugar porque había muerto un carpincho y los restos....interrumpidos por la autoridad, agregaron que siempre iban solos a la chacra. Nadie podía decir que estaban ahí, pero aclararon, tampoco nadie podía decir que estaban en lo de don Ramón,¿Cómo que por qué? Porque estaban en la chacra.
Un nuevo círculo rojo sobre el nombre de los hermanos le dejó con malhumor.
Días después interrogó a Saturnino.
A esa hora estaba en el almacén que atendía con su hermana.. ¿Por qué habría de odiar al juez? En todo caso debería odiarla a ella, que lo había rechazado.
Le pareció lógica la respuesta. El problema fue que nadie estuvo en el almacén a esa hora, nadie lo vio. O sí. Sor Teresa pasó por la vereda, iba hacia la iglesia, pero no estaba seguro que lo viera. Sólo su hermana podía atestiguar. Pero ¿era su hermana, no?
¿Quién entiende a las mujeres? Saturnino era un joven bien parecido, alto, fuerte, cuyos bíceps potentes escapaban debajo de las mangas de su camisa, mientras que el finado era bastante mayor, obeso y muy lejos de ser apuesto.
Ambos tenían la misma posición económica, así que no tenía nada que ver el dinero con la elección.
¿Qué conquistó a la maestra? Algo habrá tenido el juez para despreciar a Saturnino por él.
Los Montero parecían nerviosos. Dijeron alegrarse por la muerte del viejo. Que seguro estaría en el infierno pagando por todas sus tropelías. Con gusto lo hubieran matado. Pero no lo hicieron. Y si hay justicia, esas tierras que les pertenecieron desde la llegada de los españoles, esas, que están cerca del arroyito, volverían a ser de la familia. ¿A las nueve? Estaban todos en el campo. Pregunte a todo el personal, claro.
Al fin eliminó un nombre de su frondosa lista.
Juana contó llorando cómo amaba al juez. Él no quiso casarse por los hijos, pero se entendían así. Cuidaba bien de ella y de su pequeño. Y si tenía otras no le importaba, ¿para qué preocuparse si le respondía siempre?.
Se estremeció su busto impresionante al compás de los sollozos. ¿Matarlo por qué iba a casarse? No. Lo prefería casado con otra que muerto. Sin él no podría vivir. Y él había prometido asistirla. Siempre cumplió con sus promesas. ¿A las nueve? En la cocina. Preparando la comida. No. Nadie la vio. No, no tenía empleada. Era de poco salir.
Un nuevo círculo rojo alrededor de su nombre indicaba que no tenía coartada. Pero tuvo la corazonada que ella era inocente.
Eulalia era algo mayor.¿Por qué la molestaban? Hacía años que no hablaba con el juez, seis, para ser exactos, uno después de enviudar.¿Por qué habría de matarlo? Lo suyo era historia antigua. ¿A las nueve? En la misa. Claro. Ella no faltaba ni un día de la semana. ¿Quiénes la vieron? Todos los feligreses. Y el padre Venancio, por supuesto.
Con satisfacción tachó otro nombre de la larga lista.
Blanca. Fue una burla ponerle ese nombre. Negra como el demonio. Mulata de piel lustrosa. Hijo negro como noche sin luna. Tal vez por eso Don Ramón no le dio su apellido. Mi negrito es hijo del finado. Claro, él no lo creyó. Y que se pudra en el infierno por lo injusto que fue con nosotros.
¿Qué por qué lloro? De rabia, nomás. Pero no lo maté. Y eso que lo merecía.
Sus pechos inmensos se agitaban como botes en aguas tormentosas cuando gesticulaba.
Juro que quise matarlo, muchas veces. Pero no lo hice.
¿A las nueve? En casa de los Sarquis, todos los días, de lunes a lunes. Hago los trabajos de la casa. Hace años.
Y borró su nombre de la lista.
Llamó a Rocío y le preguntó dónde estaba a las 9 de la mañana ese funesto lunes. Fue al convento para buscar a Sor Teresa, su confidente.
Sor Teresa dijo que no vio a Saturnino en el almacén, porque no se fijó, cuando pasó para ir a la Iglesia. No sabía la hora. Pero a eso de las nueve estaba en su despacho, ordenando los documentos que debía entregar a un superior.
La señorita Rocío había venido a verla. Cerca de las nueve, tal vez nueve y media. No lo recordaba con exactitud.
El arma se había enviado a la capital para buscar huellas. Pero había vuelto con un informe que decía que las únicas que se encontraban eran las del juez.
Los días pasaban y no sabía cómo había muerto el juez. Ya ni estaba seguro de su teoría del suicidio.
El azar acudió en su ayuda.
Lorenzo, un vago borracho, como todos los que hay en cada pueblo, murió de un infarto en su celda. Lo habían encerrado días atrás, por causar alboroto en el pueblo.
No tenía parientes ni amigos, así que tendrían que pagar el cajón con contribuciones de la municipalidad y la iglesia.
La coincidencia del día lunes le dio la idea al comisario. Dos muertes en un mes. Las dos un día lunes. Recordó que el finado había amenazado de muerte al juez cuando lo envió a la cárcel, meses atrás, por robo.
Diría que había encontrado al asesino. Lorenzo. Que había confesado antes de morir. Así, si fue suicidio, nadie lo sabría, se salvaría la honra de la familia. Y si alguien lo asesinó, pues que lo pagase con remordimientos o en el infierno, y no él, con tanto trabajo y los exámenes encima.
Contento con la idea, la puso en práctica.
La noticia corrió como el viento.
¿Vieron que no era cierto lo del suicidio? Mediante la inteligencia del comisario se supo la verdad.
Los Gómez no dieron el mejor caballo de la estancia al comisario. Ellos aclararon que se lo iban a dar al asesino como premio. Y que en el infierno, donde seguro estaba ahora, no le serviría.
Pero le regalaron uno por la "excelente labor" desplegada.
Pusieron a Lorenzo en un cajón sin lustrar. Le quedaba chico, pero le doblaron los pies y cupo perfectamente.
Nadie lo veló. Sólo dos conscriptos, que evitaban mirarlo porque tenían miedo de los difuntos.
-Sigue-dijo el padre Venancio.
-No pensaba matarlo. Sólo quería asustarlo.
Mientras iba hacia su casa, crecía en mí la idea que él merecía morir.
No podía desenmascararlo, porque al hacerlo, caería primero yo.
Quise recordar algo bueno de lo que fue. No me quedó nada. Nunca dijo palabras cariñosas. Sí, la ternura de algunos recuerdos, como cuando me acariciaba los cabellos o besaba mis mejillas cuando el llanto me ganaba.
Él me negó todo sobre su casamiento. Yo quería hablar. Dijo que era imposible, que podían vernos y que eso era muy peligroso .Que me fuera. Ya.
Sus ojos pequeños, formaban una línea recta bajo sus párpados hinchados. Sus finos labios temblaron de cólera cuando dije que no me iría, que primero debía oírme. Comprendí que nunca me amó. Siempre mintió.
Me echó. Dijo que no volviera hasta que me llamase.
No. No habría más llamadas. No habría más mentiras. No habría más besos. No habría más nada. .Y disparé
-¿Cómo lo hiciste?.
-Cerré con llave la puerta, borré mis huellas del arma con un pañuelo , la puse en su mano por breves instantes y después la dejé a un lado.. Huí por la ventana.
Mi corazón bailaba en mi garganta. Mis pies volaban por el patio trasero de la casa, la calle giraba bajo mi sombra, yo reprimía los deseos de vomitar. Nadie me vio en la calle solitaria.
Apenas llegué a tiempo al convento por la huerta..Unos minutos más y Rocío no me hubiera encontrado..
Me hundí en la oración Busqué fuerzas para salir de esto, que creí era seguir viviendo, ahora sé que no lo es.
Ya no quiero vivir, padre.

RENACER

Disfrute de Nuevo la Vida. Mila y Marina aguardaban en una plaza aledaña al Parque de Berlín. Hacía una tarde nublada de un mes indefinido y caluroso en aquella ciudad de aquel mundo. ¿Igual que aquella tarde en cuestión? En realidad a Juan José poco le importaba. En cambio entendía que su preocupación no se hallaba en ese cielo, como tampoco en esa tierra, ni tampoco en la vida de aquel mundo... Después de setenta y cinco años de vida aburrida rutinaria y milimétrica, diseñada con trazos eternamente geométricos, había dejado su mundo, sus intereses, su trabajo, su soledad y su existencia, acogiéndose a un nuevo programa experimental cuya radiante denominación era: “Vuelva a renacer y disfrute de nuevo la vida.” Evidentemente, tratándose de un proyecto reciente, dicho programa encerraba una serie de carencias y defectos. Uno de ellos era la “limitación espacio temporal.” Es decir había un plazo de tiempo y espacio para perpetrar el sueño o deseo al que uno se acogía. Pero en el caso de Juan José aquello no era problema; pues en realidad todo el placer de su vida se había atesorado en una sola y única tarde y en apenas dos escenarios. Una tarde a cambio de su vida, sensaciones, percepciones y visiones, que serían donadas a la ciencia en aquel mundo extraño… Y de nuevo estaban los cuatro y resultaba todo tan real. Su primo Ernesto, él, Marina y Mila juntos. Con un único defecto del programa, los demás no podían hablar. Así pues quien ahora ejecutaba y dominaba las acciones del grupo era él y solo él y tenía respuesta a una idea que con solo imaginarla conseguía que por su nuca transitara un delicioso cosquilleo de placer. Se trataba de arrebatarle la novia a su primo. Pues en realidad anhelaba a Marina. Sentados en el mismo bar de antaño la acción se comenzó a desarrollar exactamente igual que lo hiciera ¡cincuenta y cinco años antes! Sí, todo volvía a ser viejo y antiguo y sin embargo, funcionaba. Las obsoletas cafeteras italianas marca “Gaggia” trabajaban como nunca, los camareros vestían uniformes pasados de moda y de vez en cuando, vociferaban términos en desuso, e incluso las añoradas e inexistentes marcas de cerveza volvían a hacerse patentes; y es que la cerveza ya no se bebía, porque no se fabricaba. Tras la "Segunda devastación" hizo su aparición el "Gusano de la Cebada" y emponzoñó las cosechas, de tal forma que había sido vetada por resultar letal. Y, sin embargo, allí estaba él, tomando asiento junto a una enorme pinta de cerveza. Y esa vez con un pequeño cambio imperceptible pero definitivo; se sentaba junto a Marina. Y de nuevo todo era igual. Juan José dirigía a su antojo; puesto que ellas no conocían a su primo en tanto él conocía a los cuatro. Por lo que el único nexo de unión y quien se encargaba de romper el hielo en la reunión era él. Cuando los cuatro salieron eufóricos la noche ya se había cerrado como un misterioso telón de acero sobre sus cabezas. Todo iba bien entre su primo y Mila y Juan José se sentía radiante. Mientras tanto su relación con Marina parecía marchar, no obstante ¿había pasado algo por alto? comenzaba a preguntarse. Ya que cada vez que se disponía a besarla ella parecía reaccionar y giraba el mentón hacia un lado. ¿Sucedía así en realidad o eran una paranoia...? ¿Acaso había pasado por alto ciertas palabras escritas en el guión? ¡No! Había estudiado concienzudamente la parte concerniente a su primo y le parecía sumamente sencilla. Para ganarse a Marina solo era preciso pronunciar burdos y picantes discursillos de amor; así se alcanzaba su corazón. Estaba escrito, y nunca mejor dicho, se dijo y sonrió para sus adentros. Llegaron a la casa de Mila. Sus padres no estaban. En seguida Mila comenzó a proyectar diapositivas de sus escaladas a los Alpes franceses. Entonces, Juan José, tal como había hecho aquel día su primo, se decidió por actuar. Pasó un brazo por la cintura de Marina y tiró suavemente de ella, invitándola a que lo acompañara a la habitación contigua. No obstante, al instante, percibió una reacción adversa. ¿De resistencia? Imposible. La situación estaba por entero bajo su control. Antes había formulado a su oído las palabras clave, estaba seguro, había susurrado: “Cariño acompáñame a ver el cuadro.” Amparado en la suave penumbra dél salón volvió a repetírselas y mientras lo hacía, durante un instante creyó ver brillar los ojos de Mila y Ernesto, y pensó "¿Acaso nos vigilan?" Se giró, los miró de forma solapada y no apreció nada anormal. ¿Auto sugestión tal vez? De nuevo tiró de Marina. Y está vez notó claramente su resistencia, pero ya no le importó, no esperaba aguantar por más tiempo. De un brutal empellón la sacó arrastras del sofá y la golpeó en el rostro mientras la increpaba. - ¡Vamos zorra! ¡A joder con el primo de Ernesto! La arrojó dentro de la habitación. Antes de cerrar la puerta se arrimó al postigo y miró en dirección al sofá. Mila y Ernesto continuaban besándose indiferentes, todo funcionaba según el guión. Estaban a lo suyo. Cerró la puerta tras él. Arrinconada contra la pared Marina gimoteaba en silencio. A su lado estaba el cuadro. Se trataba de un retrato que hizo o había pintado Mila de su amor: Juan José. Es decir ¡él mismo! De pronto Marina elevó la cabeza y lo miró fijamente. Sus ojos estaban irritados. ¿Lloraba? No, no podía expresarse y ni tan siquiera sentir tales emociones pensó Juan José. De repente se sintió mareado, se detuvo y creyó percibir algo, ¿palabras en su interior? “No… No por favor, señor…” Le pareció escuchar. Durante breves instantes permaneció como extasiado, reflexionando consigo mismo. “Increíble. ¿Había escuchado aquello? Pero… si ni siquiera la veía mover los labios. ¡No podía hablar! Le llamaba... ¿Señor? ¿Cómo podía hacerlo? ¡Bah! Figuraciones suyas” concluyó. Se cruzó de brazos desconcertado. Y… ¿qué parte venía después ¿A partir de ese momento? De pronto no recordaba... nada. ¿Lo había olvidado? Continuó reflexionando con dificultad. Acaso era: “Vamos cariño ¿lo hacemos ahora?” ó “Vamos cariño ¿jodemos ya?” ó “¿Vamos a follar como animales, cariño?” Nada ¡ni idea! Extrajo el folleto del programa del interior del bolsillo derecho de su americana y descubrió que la última hoja… ¡¡no existía!! Se quedó unos segundos pensativo, tras lo cual concluyó. Daba igual, habría de improvisar. Volvió a mirarla; le resutaba muy bella y ¡tan débil...! De súbito la sangre le empezó a hervir y no se contuvo. Habían sido décadas de existencia como ser pleno y civilizado, esclavizado mediante horas de trabajo incansable y maquinal, y ahora iba a hacer lo que deseaba. Se abalanzó sobre ella, rompió y arrancó sus ropas con furia, y después de un forcejeo, tras propinarle un par de bofetones, logró controlarla y se dispuso a forzarla. Y mientras lo hacía, comenzó a agitarse de forma frenética y a gemir de placer… Casi había logrado penetrarla cuando, en breves instantes, le sucedió. Percibió como sus movimientos espasmódicos se ralentizaban, en tanto que su vitalidad lo abandonaba. Entonces pudo sentirlo; ella se había vuelto mucho más fuerte y de un gesto aparatoso y violento se lo quitaba de encima, en tanto lo insultaba. Pero ahora no lo hacía mirándolo en silencio. Existía voz procedente de su cuerpo. Era distinta; pero fuerte clara y precisa. Mascullaba. - Viejo asqueroso… Te acabas de cargar el programa ¡No era conmigo con quien debías de hacerlo, sino con Mila! ¿Recuerdas? Sentenció la directora del proyecto. Y se quedó mirándolo a los ojos mientras en su semblante se constituía un esbozo entre asombrado y perverso. - Ya… Claro… ¡Entiendo! ¿De viejo nada eh? Lo que querías y deseabas era… ¡Ésto mismo…! ¡Traicionar y violar...! Su semblante se trocó en una sonrisa sombría y frotándose las manos, añadió. - Hay viejo, viejo… ¡Acabas de infringir las normas! ¡Has tratado de violar! ¡Serás juzgado y castigado por ello! Frente a él se hallaba ahora una mujer cambiada, diferente. Marina había desaparecido ¡mutado de forma! Y con ella todos sus deseos. También estaba el espejo del armario, solo tuvo que mirarse un instante para cerciorarse de que su cuerpo volvía a ser un fraude; el de un viejo septuagenario. La puerta se abrió de golpe, entraron su primo Ernesto y Mila, su adorada y ¿falsa Mila? Ambos reían, mientras sus organismos se estiraban engordaban, cambiaban de forma y tamaño. A continuación aparecieron unos gorilas vestidos de azul y de modo preciso lo amordazaron y pusieron un chaleco de fuerza. Juan José se había excedido, dictaminaron. Había violado el código de ética del programa “Vuelva a renacer y disfrute de nuevo la vida.” Por ello sería ajusticiado. Naturalmente nadie más se enteraría. Ni siquiera los medios informativos de la tierra. Pues desde el momento de la firma del compromiso, su cuerpo ya solo era un mero pedazo de carne al servicio de los intereses del proyecto interplanetario. ¿Cómo iba a ser su muerte? Sencilla. Sería obligado a ingerir una dosis letal de cerveza. Un castigo ejemplar y toda una ironía tratándose de un hombre que vivió su mejor momento bañado en la “deleitable bebida de los dioses”. Esto último, fue algo que él mismo siempre afirmó....

AMORES DE PLASTICO

Había llegado el final para Hannah, el final tras el largo cautiverio. Tras meses de ser usada por Peter, este había decidido deshacerse de ella. Había encontrado un nuevo juguete, más nuevo y mucho más hermoso que Hannah. Hannah vio a Peter abrir la puerta y dejar a su lado dentro de aquel pequeño habitáculo donde la recluía, una gran caja nueva que le recordó como y por qué había llegado ella hasta allí. Algo que ya había olvidado, tal vez victima del llamado síndrome de Estocolmo que poco a poco le hizo ir olvidando lo que era hasta llegar a enamorarse de su propio verdugo. Hacia catorce meses que Peter había llevado a su casa a Hannah. Peter aunque vivía solo en su piso, tenia novia; Sarah. Y aunque normalmente su vida de pareja con Sarah la hacían en casa de ella, alguna que otra vez habían cenado en casa de Peter y después habían hecho el amor y dormido juntos en el piso de Peter, en su dormitorio, apenas a dos metros de donde mantenía escondida a Hannah. Cosa que no preocupaba en demasía a Peter. Alguna vez incluso había pensado en hacer participe a Sarah de sus juegos sexuales con Hannah, pero siempre lo había desechado, posiblemente era algo que ella no llegaría a entender. Mientras tanto, Hannah oía desde su reclusión hacer el amor a Peter y Sarah y comprendía por que Peter la necesitaba a ella a pesar de tener a Sarah; Peter hacia con Hannah todo lo que no se atrevía a pedirle a Sarah que hiciera con él. Cuando Peter hacia el amor con Hannah, ella percibía que Peter ponía más empeño, más interés que con Sarah. Con Sarah era todo más metódico, rutinario, sin embargo con ella era puro fuego, sexo salvaje y eso agradaba y mucho a Hannah. Hannah había sido durante más de un año la esclava sexual de Peter y sin embargo había llegado a enamorase de él, a comprenderlo y hasta disculparlo y ahora él estaba apunto de tirarla a la basura. Hannah lo había comprendido al leer en aquella caja que Peter había dejado a su lado: “Natasha. Asian Realdoll. Realistic solid silicone doll, Sexually functional with three entries, Choose from hair and eye options, All the models are supple-bodied with a soft skin, sleek with a natural glow.”. Una perfecta y hermosa cara de adolescente asiatica se dejaba entrever por una ventanita de perxiglass. Natasha pertenecía a una nueva generación de muñecas de silicona de aspecto totalmente humano contra las que las muñecas hinchables como Hannah no tenían ninguna posibilidad.

VOLVER, RECUERDOS Y MUSICA

Hola a todos. Como veis sigo aquí y espero poder tener una continuidad mas asidua en los próximos meses, si el trabajo me lo permite.



Estoy escuchando a Chuck mangione y la canción feels so good, es una de esas canciones que hace que las palabras, imágenes y pensamientos fluyan a mis dedos.


Esta canción fue sintonía de unos de los programas que presentaba en Onda 3 (emisora local de Portugalete), y de eso hace mucho tiempo.


Eran los comienzos de las Radios Locales, había acabado la carrera y tenia mi Licenciatura pulcra y recién estrenada en mi bolsillo. Por azares de la vida pase por aquellos incipientes estudios que se cobijaban en el cuarto piso de la calle donde vine al mundo en la noble villa barrillera.


Era el año 1982, y un grupo de jóvenes periodistas, pincha discos e ilusionados presentadores, se dieron cita para crear lo que seria el inicio de las Radios Locales.


Este fue el campo de aprendizaje para muchos profesionales que hoy en día pasean su profesionalidad por medios importantes.


Como no había dinero, la imaginación tenia que suplirlo y todos los días teníamos que estrujarnos los sexos para poder salir al mundo herciano.


Si alguien que vivió aquella época lee este pequeño escrito, seguro que recordara un montón de anécdotas. Micrófonos que funcionaban sujetando un cable que no había que soltar, conexiones que salían en el último segundo, invitados que no llegaban,


Entonces no había Internet, no teníamos sistemas digitales, los ordenadores eran algo inalcanzable. Utilizábamos cintas de casseette, discos negros y las grabadoras rebos.


Fue un gran campo de aprendizaje, aprendimos toda la práctica que no pudimos tener en la facultad de periodismo

Imágenes de Blogger

AMOR DE MADRE

Una bonita cancion para el dia de la Madre. Para aquellas que no estan, las que disfrutan de la madurez y para las que mañana lo seran.

TOY FLIPPAO

DIA DEL LIBRO

REGALA UN LIBRO NO HACE FALTA QUE SEA EL DIA DE SAN JORGE

LENNON, EN BUSCA DEL LSD PERDIDO

Muchos mitos urbanos sobre las estrellas del rock corren en nuestros días, pero nada comparado con la cantidad de leyendas que se forjaron las grandes bandas de la historia de la música moderna como los Rolling Stones, David Bowie o Los Beatles..

Precisamente son los ‘fabulous 4' quienes nos ocupan ahora, ya que  uno de los secretos más famosos de los chicos de Liverpool fue el alijo de LSD que John Lennon escondió mientras todavía vivía en Inglaterra. La leyenda dice que cavó un agujero y escondió grandes cantidades de LSD en él, para luego olvidar por completo dónde lo había puesto. La historia siempre había permanecido en el terreno de lo imaginario, como la supuesta muerte de Paul a mediados de los 60 y su sustitución con un bajista muy parecido....
Hasta que hace unos días, unos constructores comenzaron una obra cerca de la antigua vivienda de Lennon en Kenwood y, al comenzar a excavar, dieron con una bolsa de viaje que contenía gran cantidad de botellas (algunas rotas, otras enteras), todas muy parecidas a las que se usaban para guardar la famosa droga lisérgica que tan popular se hizo a finales de los 60 y el verano del amor del 68..
Ahora queda por determinar si las botellas contuvieron alguna vez LSD, ya que el contenido de las mismas se ha evaporado (podéis ver algunas fotos del supuesto alijo aquí). .
Según la biografía del grupo, titulada 'The Love You Make' y escrita por Peter Brown y Steven Gaines, el grupo envió un equipo de grabación a San Francisco en 1967 para filmar el festival de Pop de Monterey, pero el viaje podría haber sido una cortina de humo para que esas personas se encontraran con uno de los grandes precursores del consumo de LSD, OwsleyStanley, y éste les pasara el LSD que acabaría en manos de Lennon primero y enterrado en su jardín luego....
¿Ha caído uno de los grandes mitos urbanos? ¿Si era cierto, qué más puede serlo?.

HOUSTON, TENEMOS UN PROBLEMA

La NASA conmemoró  sin ceremonia el 40 aniversario del desastre de la misión Apolo XIII, que el 13 de abril de 1970 vio frustrado su objetivo de volver a la Luna tras un incidente que hizo célebre la frase "Houston, tenemos un problema".

Había estallado un tanque de oxígeno y se había desprendido un segundo tanque de la nave con la que James Lowell había soñado en convertirse en el segundo hombre en pisar la Luna. Por ello, fría y escuetamente, avisó al control de Houston del problema.
El Apolo XIII había partido del Centro Espacial Kennedy en Cabo Cañaveral (Florida) el 11 de abril de 1970 con el objetivo de repetir la hazaña del Apolo XI, que llegó a la Luna el 21 de julio de 1969.
Pero el desastre lo impidió y el Apolo XIII se convirtió en "el fracaso más exitoso" de la historia espacial, inmortalizado años más tarde en un libro que Lowell escribió al respecto y que Ron Howard se encargó de llevar al cine.
Tras el desastre de los tanques, los tres astronautas, Lowell, Fred Haise y John Swigert, tuvieron que abandonar el módulo de mando "Odisea" y trasladarse al "Aquarius", concebido inicialmente para depositarlos en la Luna.
En esos momentos se encontraban a unos 320.000 kilómetros de la Tierra y las vicisitudes del Apolo XIII capturaron la atención de todo el mundo.
Cuando les llegó la orden de intentar el retorno a la Tierra, los astronautas estaban apretujados en el pequeño espacio del módulo con más problemas de los que podían solucionar. No tenían ni energía ni oxígeno, ni cómo establecer un plan de retorno.
Finalmente, con la ayuda de los ingenieros de la NASA, la aventura del Apolo XIII terminó el 17 de abril de 1970 cuando el módulo, con la ayuda de un paracaídas, descendió sobre el Pacífico sur.
Fue, sin duda, una historia de éxito y superación propia de la época esplendor que vivía la NASA.
Hoy, cuarenta años después y con los presupuestos muy constreñidos, la agencia espacial estadounidense ha pasado de puntillas por esta gesta y se limitó a recordarla sólo con fotografías de los tres tripulantes del Apolo XIII y menciones a la odisea en su sitio de internet.
El único acto que tuvo vinculación con la debacle fue una reunión sostenida esta semana en el Planetario Adler de Chicago por tripulantes e ingenieros que participaron en aquella misión.
Según los expertos de la industria, algo así de discreto era de esperar en momentos en los que el futuro de la exploración espacial se encuentra en un limbo tras la decisión del presidente estadounidense Barack Obama de cancelar el programa "Constellation" para poner nuevamente a un hombre en la Luna.

¿Eres supersticios@?

Creo que la gran mayoria de las personas creemos que las supersticiones son absurdas y que no hay nada que temer. Pero, ¿Quién tiene huevos, u ovarios de romper un espejo? Yo al menos, por si acaso, nooo.



Conocí a un compañero que desarrolla su labor periodística en otra comunidad autónoma, que tenia manías para regalar y un alto concepto de lo que no debía hacer por si acaso…


El hombre salía de casa y subía al piso de arriba y besaba el cruficijo que había en una de las puertas. Cuando montaba en un autobús se sentaba diez veces, tenía tal destreza que nadie se daba cuenta. Las monedas las llevaba perfectamente clasificadas en sus bolsillos. El hombre tenía un trabajo diario impresionante. Claro si no realizaba todas estas labores, podía caer en la desgracia.


Yo no soy menos y tengo mis manías, pisar con el pie derecho al subir una escalera, no pisar las rayas de las baldosas, si llevo algo nuevo y el día no va bien, queda guardado hasta pasada una temporada y me vuelvo a poner con sumo cuidado.


Como dicen los Gallegos” yo creer no creo pero haberlas hailas”

HASTA LOS HUEVOS

¿De que estoy hasta los huevos?

De que el Ayuntamiento arregle una calle y quite todos los aparcamientos para vender sus parcelas a 75 años. Cada vez que levantan una calle se jodio el poder aparcar. Les pagamos para que nos jodan. Pero no acaba aquí la cosa. Como no se te pone en donde sabéis comprar la jodida parcela y tienes que aparcar en cualquier sitio, aprovechan para multarte o llevarse el coche, otra fuente de ingresos.
Estoy hasta los eggs de la anunciada subida del IVA, si no estábamos enculados, venga un poco mas de vaselina PAL personal.
Venga grita ¿de que estas hasta los huevos?

EL DICTADOR

El régimen comunista de Corea del Norte ejecutó la semana pasada al ex director de Finanzas del Partido de los Trabajadores, Park Nam-gi, por el fracaso de la reforma monetaria de noviembre


Park fue fusilado en Pyongyang bajo el cargo de "haber llevado a la ruina la economía del país de forma planificada".

El régimen de Pyongyang atribuyó a Park toda la responsabilidad generada por el fracaso de la reforma monetaria que condujo al descontento social y tuvo un efecto negativo en la preparación de la posible sucesión del poder de Kim Jong-eun, hijo menor del líder norcoreano, Kim Jong-il. No obstante, ni la elite del régimen ni los ciudadanos norcoreanos creen en la culpabilidad de Park y le consideran una víctima política.

No hay nada como tener a quien echar la culpa. ¿Quién juzga al Presidente?

AQUELLAS SERIES DE TV

Me apetece una de recuerdos. Seguro que podemos recordar aquellas series que son parte de nuestra infancia, adolescencia…


Series que programaban en la única cadena que podíamos ver, aquella en blanco y negro.

Yo recuerdo alguna:

Flecha rota

Furia

Flipper

El Virginiano

Viaje al fondo del mar (que tardes del sábado)

Bueno estro es como cine de Barrio, pero en series, ¿quien dice la siguiente?

TU CUERPO DORMIDO

Mire su rostro dormido. Sus parpados cerrados, sus labios húmedos, una sinfonía de paz en brazos de morfeo.

Nada importaba, su conciencia volaba en otro mundo, imaginando ¿quien sabe que?
Su cuerpo se mostraba desnudo sobre la sabana. Con sumo cuidado deje deslizar mis dedos por la piel de su espalda. Dibuje caminos ondulantes que se perderían para no volver a ser dibujados jamás. Mis ojos miraban absortos cada rincón de aquel cuerpo desnudo, queriendo descubrir algún lugar nunca visitado.
Dicen que a veces el tiempo nos deja a un lado y cuando volvemos han pasado horas en vez de minutos. Cuando la miro dormida, el tiempo me echa a un lado.
Cerré los ojos, coji su mano y me deje llevar.

EL SISTEMA

El otro día en una cena, un amigo me pregunto ¿y que es el sistema?, a lo que respondí, Siempre en la sombra están los que mueven los hilos, aquellos que hacen de su dinero el poder. Son quienes compran presidentes, encargan guerras. Son aquellos que te hacen sentir libre, que puedes decidir porque vives en libertad. Son aquellos que disfrazan la verdad y te venden mentiras. Son aquellos que te meten la crisis por el orto para hacerte mas pobre y ellos, seguir teniendo dividendos.



Se que el sistema me manipula, se que no soy libre, le dije, pero me pregunto que es mejor saber, o vivir creyendo que uno es libre.


¿Qué mas da que llegue Zapatero, o llegue Rajoy?, al final rendirán pleitesía a los dueños del sistema.

Peor Impossible - Susurrando

“Susurrando” fue canción de éxito para el grupo mallorquín “Peor Imposible”. La canción, creada por Balti, Sulpi y Sara, forma parte de su primer álbum de 1985 , “Passión”, junto con los temas “Odio”, “S.I.D.A”, “Ortopedia”, “LLaga de Cristo”, “Salgo de la cueva”, “Un Pagès en Motorino”, “El medidor del tiempo”, “Macario Marlowe”, “Bomba de vacío”, “Souvenirs”.


En la noche del 31 de Octubre de 1983, el ’sindicato de diseñadores’ de Palma de Mallorca, organiza una fiesta de Hallowen en la sala “Ses Voltes”. Para animar la fiesta, invitan a algunos amigos a tocar, entre ellos, el grupo femenino “Peores Imposibles”. Este grupo lo componían cuatro chicas: Sara Ledoux, Rossy de Palma (Rossy Peor en aquella época), Angelines Ureña y Lina Estrany. Estas, a su vez, invitan a algunos amigos y novios a actuar con ellas, quienes pronto pasaron a formar parte de la banda femenina, cambiando ligeramente el nombre a “Peor Imposible”

Todos ellos estaban relacionados de alguna manera con el arte: (teatro, música, danza, moda), de ahí que el grupo fuera de lo más variopinto. Jugaban con diferentes estilos musicales, y los que no tocaban un instrumento se dedicaban a bailar y/o cantar. La puesta en escena de P.I. se conocía como una de las mejores del ‘perfomance’ español, con unos directos muy enérgicos y creativos. Almodóvar a veces formaba parte del repertorio del directo.

MOVISTAR, EL TELEFONO ROTO

Cada vez que tengo que hacer una consulta con atencion al cliente de la operadora Movistar, es una mision imposible. Llamas y te atiende una persona que por el acento es Sudamericano, (esto no quiere decir que prefiera otro tipo de persona), que nunca se entera de nada y desconoce lo que tiene entre manos. No es culpa de estas personas, con toda seguridad, si tuvieran la formacion adecuada por parte de la empresa Movistar, seguro que su trabajo lo desarrollarian sin ningun problema.
Al final, despues de volverte loco empiezas a pensar en cambiar de operador. Y todo por una politica de atencion al cliente pesima y mal estructurada.
 Lo que mas me jode de todo esto, es que al final esa persona que esta al otro lado, se convierte en el punto de mira de la frustrtacion del que llama y no consegui resolver sus dudas.
Señores de Movistar despues de años de penitencia por su mala atencion, han conseguido que les diga AGUR

Les Luthiers - Educación Sexual Moderna

HAITI

Hace ya unas dos semanas que ocurrió el desastre natural de Haití. Hemos visto en directo la desesperación humana de los supervivientes por sobrevivir. Hemos asistido en directo desde nuestros sofás, al desastre natural que a costado la vida a miles de personas.


Los Gobiernos de múltiples países han enviado ayuda humanitaria, para paliar la tremenda situación que padecen miles de personas.

Pero, me pregunto y dentro de unos meses, o un año ¿Quién se acordara de estas personas? Acaso los Presidentes de los países desarrollados ayudaran a estas gentes. Posiblemente, será la ayuda de seres anónimos, que desplegaran in situ todo su tiempo, para ofrecerselo a estas personas que lo han perdido todo.

Pasado el tiempo olvidamos aquellos rostros, los muertos, los heridos, y volvemos la mirada a otro punto informativo que demande nuestro interés. ¿Alguien se acuerda de las catástrofes que han ocurrido ha tan solo tres años? ¿Nos preguntamos como estarán esas personas? Todo cae en el olvido. Nos abrimos las carnes en el momento.

La solidaridad con el pueblo de Haití, hay que mantenerla obligando a nuestros gobiernos a mantener una ayuda que no cese hasta que la normalidad vuelva a las calles y estas personas puedan empezar a intentar olvidar.

UN LIBRO EN LA ESTANTERIA

El pequeño Nicolás (en francés original Le petit Nicolas) es una serie de libros infantiles escritos por el escritor y guionista de historietas francés René Goscinny e ilustrados por Jean-Jacques Sempé entre los años 1956 y 1964, y que posteriormente influyó en otras obras como el madrileño "Manolito Gafotas" creado por Elvira Lindo.



René Goscinny empezó su carrera como escenógrafo y hombre de negocios, pero la mayor popularidad la alcanzó como guionista. Trabajó con diferentes dibujantes para ilustrar a personajes como Astérix, Obélix y Lucky Luke. También ilustró otros libros de temática similar al Pequeño Nicolás, como "El equipito de fútbol", de Jackie Niebisch.


Actualmente se puede encontrar "El Pequeño Nicolás 2", el cual es un compendio de los libros: "Joaquín tiene problemas", "Los recreos del Pequeño Nicolás" y "Las vacaciones del Pequeño Nicolás".


Todas las novelas están protagonizadas por Nicolás, un chico de 10 años que no sabe hacer otra cosa que meterse en problemas. La serie se publicó entre 1956 y 1964, primero en la revista belga Le Moustique, y, a partir de 1959, en las revistas Sud-Ouest Dimanche y Pilote.


En 2004 la hija de Goscinny se reunió con Sempé y le mostró un par de volúmenes con historias inéditas encontrados tras la muerte del genial guionista. El dibujante se sumergió otra vez en la producción de ilustraciones que vieron la luz en diferentes nuevos volúmenes. El primer volumen se publicó en Francia bajo el nombre Historias inéditas del pequeño Nicolás, con ochenta historias de Goscinny inéditas en libro, y en 2006 se publicó un segundo volumen con 45 historias más bajo el título Historias inéditas del pequeño Nicolás - Vol. 2. En España, el primero fue dividido en 3 libros llamados "Diga", "La vuelta al cole" y "El Chiste", mientras que el segundo ha sido publicado en España con el nombre de "¡Ojo con el Pequeño Nicolás!".En 2009 salió, en Francia, El globo del Pequeño Nicolás, con otras diez historias inéditas.

ECOS DE LA CIUDAD

Hoy, después de un día de trabajo marcado por el primer día de la semana, me he sentado a disfrutar de un café. Sentado junto a la ventana he disfrutado del ir y venir de gentes que caminan con su vida a cuestas.



Y digo que he disfrutado, porque he querido ver en cada uno de ellos un mundo lleno de alegrías, penas, risas, lágrimas, amor, engaño, miedo………


Me fijo en una pareja que esta sentada frente a mi, segunda mesa. La edad de ambos ronda los cuarenta y largos. Por su forma de actuar, diría que son furtivos del amor, y que no tienen un hogar en común. Se entrelazan las manos como dos adolescentes. Su mirada se pierde la una en la otra y el gesto de su rostro denuncia que quisieran detener el tiempo, y que esas horas fueran eternas.


Dos niños juegan en la calle con balón. Hacia tanto tiempo que no veía jugar a los niños en invierno en la calle. Siempre entre clases de música o natación y de prisa a casa, a hacer los deberes.


Los ancianos pasean mirando este escaparate, y disfrutando del tiempo que han ganado después de años de duro esfuerzo.


La boca del metro boquita y traga, a la vez, personas que vienen y van, deseosas de llegar a su hogar y poder disfrutar de unas horas antes de volver a dormir.


Sentado en una silla con un café he disfrutado de una calle, de unas personas anónimas, que han paseado su vida ante mis ojos.

LA NOCHE

Me gusta la noche sobre tu rostro

Me gusta ver en tus ojos la luna
El reflejo de tu figura sobre mi cuerpo
Me gusta la noche que trae el silencio
De las caricias
El idioma sin palabras de dos cuerpos
Me gusta la noche
Que huele a ti
Que sabe a ti
Me gusta la noche que nos envuelve
En susurros, en largos besos
Es de noche y estoy solo
Con los recuerdos de mil noches
Que se fueron
Y otras tantas que vendrán

TELEVISION Y FIN DE AÑO

Los programas que las diferentes televisiones, tanto publicas como privadas, ofrecieron al termino de las campanadas fueron de saldo. Todos hicieron un refrito de videos con diferentes formas de conjunción, y lo que parece que fue barato y mi me pareció lo mejor en programación.


La crisis se dejo notar en la noche de año nuevo, y esta vez para bien. Uno podía cantar canciones de diferentes épocas, bailar y pasarlo bien sin salir de casa.

Por cierto, lo que deprime el día 1 por la tarde. No se a vosotros pero a mi siempre me ha dejado mal sabor de boca.

No olvidéis poner un palito después del cero, que seguro que alguno se olvida y sigue con el nueve.

PROPOSITOS PARA EL NUEVO AÑO

Todos los años cuando llega la recta final del mes de diciembre y con él, fin de año, hacemos propósitos para el nuevo periodo.

Cuantas veces hemos dicho que el día uno de enero nuestros pulmones se quedarían huérfanos de humo. Pero, Joder, que complicado es dejar el cigarrillo de después de la comida, y el de después de la danza de los cuerpos.
Empezar con las clases de Ingles y poder expresarnos en la lengua de Shakespeare. Cuantos cursos echados a la nada.
Lo de las dietas es otro propósito que nos sigue después de las pantagruélicas comidas y cenas de la Navidad.
¿Cuáles son los propósitos para el 2009?

VOLVER A SER NIÑOS

En días como estos, siempre recordamos y nuestros hijos empiezan a vivir para recordar.

Nuestra generación comenzaba las vacaciones con la música de la lotería. Mi madre ponía la radio y yo desde la cama, bien abrigado, escuchaba aquella melodía que daba el pistoletazo a días de intensos juegos en la calle con mis amigos.
El Olentzero estaba exiliado (la Guerra Civil, que os voy a contar) y no venia por nuestras casas, había que esperar hasta Reyes para recibir los regalos de sus Majestades.
Que seria un día uno de Enero sin el concierto desde Viena y los saltos de esquí desde Garmisch-Partenkirchen. Nos faltaría algo que viene estando en nuestras vidas desde hace tanto tiempo.
El espíritu de la Navidad esta en los niños. En esa sonrisa, los ojos abiertos de par en par al ver los regalos. El temor cuando Olentzero o los Reyes se acercan para besarles.
Ellos están llenando sus paginas, que mañana serán nostalgia.
Estas Fiestas os deseo que seáis niños de nuevo, que podáis abrir los ojos de par en par y la sonrisa os acompañe

ZORIONAK ETA URTE BERRI ON

LA TERMICA DE SANTURTZI

Corrían los años sesenta, cuando en Santurtzi se instalaba una central eléctrica, más conocida como la Térmica. Lo que hasta entonces había sido un camino que recorría la costa con sus playas de roca y acantilados, tomo un rostro oscuro y contaminado.

Aquellas playas se mezclaron con el hormigón y el camino que llegaba a Zierbena se fue decorando por las instalaciones de Butano y el Negro Humo.

En aquellos tiempos las cosas se hacían por el articulo 33 “por cojones”. Al pueblo le vendieron la moto del progreso, los puestos de trabajo, y todos a callar.

Esta Central tenía dos grandes chimeneas que alzaban su mirada al cielo. Su humo negro caía de lleno sobre el barrio San Juan. Sobra decir que la mierda caía sobre los humildes que vivían allí. Más de una ocasión, los que vivimos en la villa marinera hemos oído decir a los vecinos de este barrio como quedaba la ropa de los tendederos y la niebla antinatural que soportaban todos los días.

Iberdrola cierra este monumento contaminador en enero del 2010. El coloso productor de electricidad en otro tiempo cesara la poca actividad que ya tenía.

Pero todas las playas de roca que llegaban hasta Zierbena, esas no volverán. El Superpuerto se encargo de acabar con ellas.

Mi generación se baño en aquellas playas, en ellas aprendimos a nadar, a bucear y conocimos amigos, novias….

Aun mantengo en la retina la imagen de madres y padres con sus hijos caminando hacia las Vegas, las Cañaveras, los rebollos, las Bañeras (todos ellos nombre de estas playas) con aquellos flotadores de neumático que eran nuestras colchonetas baratas.

Y como olvidar las tardes de invierno, sentado en una roca disfrutando de la fuerza de las olas rompiendo en un festival de espuma y salitre.

Aminatu Haidar vuela ya hacia El Aaiún

Si le hubiera cortado las alas

habría sido mío,
no habria escapado.
Pero así,
habría dejado de ser pájaro.
Y yo...
yo lo que amaba era un pájaro.

Esta es la traduccion al castellano de esta maravillosa cancion de Mikel Laboa.
Quiero dedicarsela a esta mujer que vuela hacia su tierra y con sus alas intactas. 
Para ti Aminatu. 

POLITICA DE OPERETA

El primer ministro italiano, Silvio Berlusconi, fue agredido hoy con una réplica en miniatura de la catedral de Milán hecha de plástico y yeso por un hombre de 42 años llamado Massimo Tartaglia.
El agresor Massimo Tartaglia,  que está sometido a tratamiento desde hace diez años por problemas mentales y sin antecedentes penales, se ha convertido involuntariamente en un 'héroe' para gran parte de la sociedad italiana. En tan sólo una de las diferentes páginas que existen en su honor dentro de Facebook Sosteniamo SILVIO BERLUSCONI contro i FAN di massimo tartaglia ya son más de 40.000 los fans que se han adherido y que han dejado numerosos mensajes de apoyo. "Todos somos Massimo", "Tartaglia santo subito", "Massimo héroe nacional", o "Tartaglia, el vengador de los italianos", son alguno de ellos.


Además de esta página, existen otras apoyando abiertamente la agresión al primer ministro italiano e incluso alguna deseándole la muerte. En cualquier caso, la multitudinaria movilización en la red en un sentido y otro, está favorecida por el carácter mediático, provocador y populista de Berlusconi que no deja indiferente a nadie.

La agresión no solo no aplaca la división política, sino que parece haberla envenenado aun más. Esta mañana, Rosy Bindi, la presidenta del Partido Democrático, ha condenado el ataque de Tartaglia, pero ha recordado que Berlusconi es uno de los grandes culpables del clima emponzoñado que vive el país. "Estos gestos no son justificables. Pero Berlusconi no es solo una víctima. Del clima de choque político e institucional es también responsable".

El clima de crispacion en la politica Italiana esta, como diaria un compositor de opera. in crescendo.

Y yo me pregunto ¿Cuántos no han cambiado la cara de Berlusconi, por la de Zapatero o Rajoy, en nuestro pais?.

Como decian los Golpes Bajos “malos tiempos para la lirica”

IMPUESTOS Y DEPORTE

La sala de lo contencioso del Tribunal Supremo ha confirmado que la ex tenista Arantxa Sánchez Vicario deberá pagar 3,5 millones de euros (casi 580 millones de las antiguas pesetas) por deudas del impuesto de la renta de las personas físicas (IRPF) correspondientes a los ejercicios comprendidos entre 1989 a 1993. La reina española del circuito femenino del tenis alegó que había residido en Andorra los 183 días que marca la ley para no tener que pagar el impuesto.

Por el contrario el Tribunal Supremo entiende que no se deja de ser residente en España por manifestar que se ha solicitado residencia en otro lugar si a ello no se añade la efectiva residencia en el punto elegido.
Según el Supremo de las propias afirmaciones de Arantxa Sánchez Vicario se deduce que no sólo no residió nunca efectivamente en Andorra sino tampoco tuvo intención de hacerlo en ningún momento.
Bola de partido para el Supremo.
No hay nada como pasear el nombre de tu Pais por el mundo, pero no contribuir con la pasta de la renta, para el desarrollo del mismo.
Esta bien que todos te quieran, que te den premios y mil palmadas en el ego, pero el dinero que no lo toquen. Es de todos sabido que algunos de los deportitas de elite tienen su residencia fuera del pais, para no pagar impuestos, o que estos sean mas benignos.
Estos señores no disfrutan de las carreteras, los transportes… etc, como todos nosotros, pues que aporten.

PESADILLA DIGITAL

Es casi media noche. He abierto la pagina web del correo, y mee he dado un paseo por las noticias económicas. Si, ya lo sé, soy un poco masoquista, pero me pierde la curiosidad.

Me fijo en un titular “Dubai World estudia la venta del 'Cirque du Soleil' y el transatlántico 'Queen Elizabeth 2' para paliar su deuda”. La deuda es de tan solo de 17.538 millones de euros. Los banqueros tendrán pesadillas con los señores del turbante. Pensaban sacar buenos dividendos y ahora no saben si recuperaran su pasta.
Otro titular “Los tipos podrían empezar a subir con España en recesión”. ¿Quién dijo que la crisis había tocado fondo?. Si esto llegara a ocurrir todos a vivir en tiendas de campaña.
A propósito de la vivienda, otro titular “El precio de la vivienda usada cae el 10,6% en el tercer trimestre. Lo que en otro tiempo fue un valor seguro, hoy es seguro que va en caída libre. Hay personas que compraron el piso por una pasta , y hoy vale menos que hace cinco años.
Para que todo funcione hace falta trabajo, así el mercado comienza a moverse, pues hay va el ultimo titular “Los contratos temporales apenas superaron los dos meses de duración en 2009”.
Me voy a escuchar música y a soñar el mundo al revés. Ya sabéis, aquel donde había un lobito bueno…………………..

AUSTRIA, FASCISMO Y FOOTBALL

La noche del pasado jueves asistimos a la expresión del ultra fascismo en un campo de football. Una concentración neo-nazi europea se dio cita con anterioridad el día de este evento para dar caza al vasco. Un montón de cretinos, orgullosos de sus cortas miras intelectuales, enarbolo los signos de la opresión franquista.



Como dijo Bertolt Brecht “ayer vinieron a por mi vecino, mañana vendrán a por mi”, siempre hay alguien a quien apalear.


Si estar orgulloso de pertenecer a una raza y hacerlo de forma pacifica, ellos lo consideran un delito contra sus creencias, muchos estamos enfrente de estos pedantes de la violencia.


Por otro lado, resaltar la pasividad de la policía Austriaca, que no movió un dedo para poner fin al espectáculo, y después la nula protección a los aficionados vascos al termino del partido.


Los Austriacos miraron a otro lado, como lo hicieron cuando el genocidio en la Segunda Guerra Mundial.

Koop - Koop Island Blues

Pongamos por ejemplo
que hoy es jueves.
Que un sol de plomo
cae tras los cristales
y recuerdo
tu mano en día de lluvia.
Digamos que estoy sola
y te deseo.
Que no hallo el escenario
donde acoplar tu imagen
con mi aliento.
Bebamos y brindemos
por la triste ironía
de estar vivos
y no poder amarnos

IDOLOS

El día 8 de diciembre se cumple el veintinueve  aniversario del asesinato de Lennon. El titulo de este blog es “diario de un viajero en el tiempo” y como uno tiene unos pocos de años a sus espaldas, vamos a viajar en el tiempo.

Corría el año 80, y aquel día 8 de diciembre estaba en la Facultad de Periodismo de Leioa. Sobre las diez finalizaba la segunda clase del día y me dirigía a la cafetería del campus. Un compañero, que al igual que yo era un fan de Beatles, me dijo lacónico “han asesinado a Lennon”. Me quede con cara alucinada y pregunte como había sido. Me dijo ven estamos unos cuantos en esta sala. Me dirigí con èl por el pasillo y entramos en un aula. Allí se encontraban unas cuantas personas debatiendo que hacer. Todos tenían caras de sufrimiento, como si un pariente muy cercano se hubiera ido para siempre. Me senté y fue ese día cuando me di cuenta que me gustaba la música del grupo de Liverpool, pero sin mas.
Si, habían asesinado a Lennon, pero yo no le conocía, admiraba su música, lo que yo tenia seguía en mi casa, la música.
No entendía a aquellas personas que pretendían lanzar su dolor a la calle, por alguien que nunca hablo con ellos, que nunca hubiera llorado la muerte de ninguna de las personas que se encontraban en aquella habitación.
Permanecí allí unos minutos, y me fui a la cafetería con los compañeros del día a día.
Admiro al artista, compositor, pero al hombre no lo conozco. Lennon te doy las gracias por tu genialidad y lamento las circunstancias de tu muerte.
Aquel día deje de creer en Ídolos, y empecé a creer en Mi

LLEGA LA NAVIDAD

Estamos en el umbral de la Navidad. Las primeras luces, en algunas ciudades ya avisan de su llegada. Los comercios estan prestos con sus adornos y sus atrayentes slogans para vaciarnos los bolsillos.
Comienza la epoca del año mas absurda. Se gasta lo que no se tiene. Se compra para cenar lo que durara varias sobremesas, que por otro lado podian haber sido mas baratas. Adquirimos regalos para quien pasa de nosotros todo el año. Nos sentamos para cenar y comer con personas que eludimos todo el año. Pero es Navidad y todo cambia, todo es diferente, hasta que llega el dia despues. Si el dia despues de Reyes, y miramos esa cuesta de enero que cada año es mas empinada la jodia.
Estas Navidades sigue con nosotros la crisis. Esta invitada que se sienta cada dia a mas mesas, y que hara que estiremos el euro como nunca.
Esta epoca, y concretamente en las noches del 24 al 25 y 31 al 1, es cuando mas peleas se producen entre familiares. Cenas que reunen viejas rencillas y acaban, gracias a las copas de mas, en el rosario de la aurora, susutituyendo a la misa del gallo.
Hasta aqui la parte negativa de la navidad, pero hay un lado agradable que a todos nos hace volver a ser niños. Por eso, cuando llega, recuerdo las vacaciones que comenzaban con la musica del canto de los numeros de la loteria. Poder salir con los amigos por las calles, campas y el puerto de Santurce. Recordar las tardes frente al televisor viendo la peli de vaqueros o de guerra.
Pegabamos nuestras caras a los esparates y mirabamos aquellos juguetes que nunca llegaron el dia de Reyes.
Eramos felices con un balon, un trozo de hierro para jugar al hinque o haciendo maravillosas casetas en la campa. Jugabamos en el puerto pesquero con las barcas, sintiendonos piratas en mares peligrosos. Nos poniamos las botas de monte, un bocadillo y nos adentrabamos en los caminos hacia la punta del Monte Serantes. Alli visitabamos las ruinas del Fortin, que en otro tiempo defendia estas tierras de la llegada de buques enemigos.
La Navidad en mi niñez sabia a turron blando y olia a calle.
Cuando pasan los años la Navidad sabe y huele a NOSTALGIA

LA JAURIA HUMANA

Esta semana hemos asistido a la mayor pesadilla que puede sufrir una persona, ser inocente de las acusaciones y verse en la cárcel. La historia es de todos conocida. Una niña de tres años sufre una caída mientras jugaba en un parque. El compañero sentimental de la madre la traslada a un centro de salud. El medico le dice que todo esta bien y que le de un poco de dalsy (un antitérmico infantil). La niña sigue mal y deciden llevarla de nuevo al centro de salud. Allí otro medico activa el protocolo de malos tratos y la policía encarcela al amigo sentimental, Diego, con cargos de malos tratos, y supuestos abusos sexuales.

La niña es trasladada a un hospital donde nada pueden hacer por ella y fallece. Se le practica la autopsia y esta revela que no hay malos tratos y menos abusos sexuales. La autopsia deja claro que la niña a muerto por una negligencia medica. No se le practico ningún scanner que hubiera dado a conocer la dolencia.
Hasta los hechos.
Diego fue llevado a los infiernos por un medico, que indujo a terceros a querer lincharle.
Tiene que ser horrible saber que eres inocente, perder a la niña y que todo el mundo quiera tu cabeza .
Este medico hubiera seguido siendo un héroe, si la pequeña no fallece. La muerte tuvo que poner su frió orden.
Ahora vienen las querellas contra los médicos, uno por negligencia, el otro por injurias e inducir a terceros al equivoco.

Durante unos dias todos hemos sido LA JAURIA HUMANA